L’école des Beaux Arts scintille, illuminée par des lumières féériques, des brasiers cylindriques très NYC pour se réchauffer les menottes et quelques étoiles montantes qui ne demandent qu’à briller. Des jeunes gens en doudoune orange, bouteille de Veuve Clicquot sous le bras, parsèment la cour et abreuvent les invités. Acteurs en vogue, acteurs un peu moins en vogue, musicos, bobos et branchouilles se retrouvent, minaudent, rient à gorge déployée et discutent  autour des dix camions qui fument, sédentaires pour un soir.

Et, au milieu de tout ça, il y a moi. Seule. Totalement hors contexte. Je viens de faire docilement la queue entre deux couples très « kooples » en regardant au loin les chefs de renom faire leur entrée remarquée. Je dois déjà être à ma troisième coupe et à ma cinquième tentative  d’approche auprès d’un groupe qui rentrerait potentiellement dans la catégorie « sympa », quand le gong retentit.