Le créateur n’est finalement pas un exemple de perfection.  Vous remarquerez qu’Il a commis un nombre non négligeable d’erreurs, lesquelles, comparées aux nôtres, pèsent sur le moral d’environ 6 milliards de personnes. Difficile alors de Lui accorder un pardon inconditionnel.

Cette légère rancune s’explique aisément. Premièrement, Il a divulgué la rumeur que la femme sortait de la côte de son homologue masculin. Bien qu’Il nous ait fallu des millénaires pour nous sortir de cette infâme misogynie (si nous en sommes vraiment sorties) je veux bien Le disculper car Il ne savait sans doute pas ce qu’Il faisait. Il a osé nous faire croire que le 7ème jour était une grâce, mais le lundi n’en est que plus terrible et Il a créé le matin qui reste une croix à porter chaque jour… J’en passe, j’enrage, mais le pire reste encore le mois de janvier.

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Comme elle prude, comme elle est conventionnelle… Candide, fausse ingénue libertine… C’est insensé comme elle me fatigue.

Oups… Toutes mes excuses, je me présente. Je suis Pamela. Je suis pulpeuse aux lèvres sulfureuses. J’ai les cheveux en bataille, une mouche qui fait mouche sur le bas de la joue, les lolos et le popo rebondi de Pamela Popo.

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« Nous sommes tous des ratés du rêve ». Ce n’est pas moi qui le dis, c’est Romain Gary, et d’ailleurs, je le trouve incisivement abrupte sur ce coup-là. Peut-être avons-nous des rêves que ne sont que trop irréalisables. Des rêves d’immensité,inatteignables. Peut-être…

Alors, rêvons donc avec raison pour lui donner tort. Rêvons de faisabilité et de concret. Pour moi, c’est simple, je rêve d’aller chez Frenchie. C’est idiot, car c’est tout juste à quelques rues de chez moi et il m’a fallu attendre cette amie aux pulls toujours bariolés et excentriques, pour franchir le seuil de l’endroit rêvé et réserver cette table utopique. Utopique… J’exagère. Néanmoins, il faut imaginer pouvoir s’armer de patience car deux mois devront s’écouler avant le dit rendez-vous.

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« Pas de nouvelle, bonne nouvelle » : Optimisme.

« Pas de nouvelle… pas de nouvelle » : Pragmatisme.

Et, dans certaines histoires, le pragmatisme est bien plus à propos, à mon grand dam.

J’étais certaine qu’il appellerait. Les yeux brillants, les mains prêtent à bondir sur mon téléphone. J’étais certaine qu’il enverrait ne serait-ce qu’un texto ridiculement bref. Mais rien. Le néant. Mon optimisme biaisé me dicte de rassurantes réponses : il n’a pas écrit parce qu’il n’avait pas le temps, il n’a pas écrit parce qu’il était trop intimidé… ou bien… il n’a pas écrit car il était dans l’avion, car son portable n’avait plus de batterie, parce qu’on lui a volé mon numéro, parce qu’il s’est fait enlever par une tribu de nains révolutionnaires

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«  Il y a ce type… Je ne sais pas comment dire… Il est … Il est… Il est canon. Mais, sincèrement, je n’ose pas. A coup sûr, il ne lèvera même pas les yeux sur moi. Alors déjà qu’il pleut, que mon évier fuit et que je n’ai plus un rond… Je vais m’épargner cette humiliation, ce petit choc à l’amour propre qui finirait de m’achever. Tu comprends ? »

Règle de base : Ne jamais, au grand jamais, faire part de vos états d’âme à un ami. Encore moins si ce dernier a gagné la médaille d’or de filouterie et surtout pas quand vous êtes installés autour d’une bouteille de (mauvaise) vodka.

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Année 1991, une froide nuit d’hiver à la campagne. On entend simplement le méthodique et régulier tintement des aiguilles de la grande horloge du salon. Les parents sont partis… Et, seuls, nous nous livrons à un cache-cache vespéral, qui déjà maintient sous tension nos esprits enfantins.

 

Je suis le chat. J’ai la trouille. Je n’aime pas être le chat. Je crois entendre du bruit là, en bas, dans la cave. Tapie contre le mur, dans cette obscurité dense et écrasante, je descends une à une les grandes marches glissantes et aiguisées. Plus, je me rapproche de cette sombre humidité, plus l’allure des battements de mon cœur s’accélère. Puis, un cri ! Quelque chose ou bien quelqu’un fond sur moi en un quart de et mon sang ne fait qu’un tour ! Je suis figée. Terrorisée à vie par une mauvaise blague d’un cousin taquin.

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Vin et petites contrariétés – Episode 3

petite contrariété

« Ne m’en veux pas pour hier. Simplement, je crois qu’au fond de moi, je suis encore amoureuse d’Etienne » [ Envoyer] [ OK ]

ME*** ! Non ! Qui a le droit d’être aussi gourde ! Comment ais-je pu envoyer ce SMS à…. Etienne !

Humiliation, mortification, disgrâce! Peu à peu s’écrit dans ma tête un métaphorique script qui met en scène ma pauvre personne creusant à coup de pelle sa propre tombe.

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Un livre d’odeurs ! En voilà une idée bien sentie. Car, s’il existe des livres de mots et des livres d’images, qu’en est-il des livres d’odeurs ?

Si j’étais écrivain de senteurs, je consacrerais sans doute un chapitre aux odeurs que j’aime. Le café fumant du petit matin, le gâteau au chocolat frémissant dans le four, l’effluve dégagée par les pages d’un livre vieilli. J’envisagerais sans hésiter un chapitre sur les odeurs de peau, la peau tout juste dorée par le soleil, la peau des bébés, la peau de l’être aimé. Il  y aurait certainement aussi une poignée de pages sur les odeurs qui empestent, la fosse à purin, l’usine à sucre… entre autres choses.

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Vin et petites contrariétés – Episode 2

petite contrariété

Péniblement, j’ouvre un œil… Quelle est cette douce torpeur dans laquelle je me suis évanouie ? Je m’extirpe avec regret de mon transat en tissu et, encore abrutie par le soleil, j’entre dans la maison pour me jeter sous une douche salvatrice. Mais, mon T-shirt à peine ôté, je réalise…

Auriez-vous pensé que le soleil de septembre pouvait être aussi barbare ? Et bien si. La marque en forme de V d’un rouge vif et éclatant, cette vile brûlure sur mon décolleté, en est la preuve. Le résultat est affreux, et, pour couronner le tout, j’ai prévu une magnifique robe bustier pour le mariage du week-end prochain. Voilà qui promet d’être haut en couleur !

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La vie de tous les jours est constellée de petites contrariétés, ces petits ennuis, béninscertes, mais qui n’en restent pas moins agaçants.
Pour faire face, retrouver une sensation de « zénitude », et éviter de bouillir dans leur for intérieur, certains fument 50 clopes dans la journée, d’autres avalent des tas des granules homéopathiques, des pilules aux plantes ou que sais-je encore (un petite lexomil ?) et il y a les derniers, ceux-là qui attendent sagement le soir pour oublier les légers tracas quotidiens autour d’un verre de vin.

Vin et petites contrariétés – Episode 1

petite contrariété

Ce soir, c’est MON soir. J’ai un cavalier d’enfer et des chaussures du tonnerre. Seul un accessoire manque à ma tenue pour qu’elle soit diablement sexy. In extremis, je file au Monoprix acheter de jolis bas en dentelle qui donneront une allure galbée à ma gambette et rendront fou mon bel Apollon, si d’aventure sa main se met à effleurer ma cuisse…

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